Diário de Bordo

2010-05-04T19:01:00.000-07:00

Foto: Yves

Ninguém percebeu que eu cerrava o dia por pressa/ Porque ser presa liberta um tanto/ Mas só aquilo que a gente cria sem saber.

Faz sentido ter sono e gastrite.

2010-05-04T18:41:00.001-07:00

Foto: Yves

Ela sorriu de si. E arqueou a cabeça para baixo, negando ao chão o propósito do limite. Não, nada mais acabaria. Nem aquela noite mesmo se o dia lavasse a calçada em baldes verdes. Limpando o infecto da noite que sempre azeda um pouco antes do sol.

E era um ano que fedia. As ruas vertiam as tintas molhadas de panfletos que até os postes devolviam ao léu. “Para mudar”. “Compromisso com a cidade”. “Pela educação”. Uns rostos sorrindo de canto. Olhando para o nada. Um ano onde era difícil entender o que ela cochichava com a amiga de echarpe laranja-fim-de-tarde-visto-do-Paço. E os mais românticos, talvez, tentassem descobrir qual era sua canção preferida. Ou proferida em segredo de dentes. Mas havia os malditos jingles compostos em cima de funk´s cariocas e músicas sertanejas universitária.

Ela se ia além de si. Horas na mesma posição. Entrou a moça de jeans e sapatilha. A outra de espartilho aparente. Derrubou uma garrafa um outro que flutuava de casaco com golas tapando os ouvidos. Lá no fundo, um músico com olhar fixo para a mais cheia das mesas tropeçava frases, buscava uma reprova que nunca chegava. E convencido dedilhava mais uma canção triste como devem ser as canções nas noites que irão azedar, por fim.

Ninguém combinava com o lugar, nem o lugar combinava com as mesas empilhadas. Tudo ali nascera para o confronto mais do que para o conforto. O banheiro fétido, o balcão alto e as imagens sempre de alguém de costas olhando um fundo de nada. Nem mar nem céu. Ela estava sombreada pela luz amarela que deveria ter se perdido às vistas do design. Em uma mesa com gente como nas outras mesas. Com conversas paralelas. A música triste não manchava a alegria criada pela fermentação dos líquidos. Ela tinha um borrão na maquiagem. Talvez pela alergia à fumaça que o garçom pulverizava em formas de desenho no ambiente. Talvez por dor de dente de cerrar palavras. Qual seria a mensagem que não sabia dizer, mas trazia na camiseta lilás? Promete? E tanto era modo de moda e modo de dizer medo. Mas ela disse: SUCRERIE. Com um forjado francês, e riu-se toda.

2010-05-04T18:28:00.000-07:00

Foto: Yves

MoraDOR

Desossaram a velha casa, tijolo por tijolo. E a esquina virou campo de pó em aberto. Onde o olho caía no poço de tanta imensidão de nada.

Em aberto.

Do outro lado da rua de dentro do olho, o homem via o outro derrubando seus tijolos, osso por osso. Do tempo quando ainda era moço.

E envelheceu um quarteirão de poeira nos olhos.

Naquela Mesa

2010-04-08T18:15:00.000-07:00

Do canto esquerdo do isqueiro, copos disformes

Amassar latinhas

A massa morfa mofa e move as ventanas com a língua

Ledo esforço

Do canto esquerdo do nó, o peito

Entre correntinhas

E a moça demora nas entrelinhas

Mero esboço

Do canto esquerdo do direito, ele mesmo

Centro da rinha

E a mesa parte, sem as partes

Medo deposto

Dos "Famas"

2010-03-25T20:28:00.000-07:00

Toda hora desprendia de uma pressa. Relógio nenhum pontuava o gosto de saliva em vinha. Via da tudo com demoras. Mas ruminava em vísceras. A voz, a voz... Desta vez. Como em outras: desta vez. Mas nunca ainda era.

Frente-verso

2010-03-25T20:22:00.001-07:00

.precisando me fazer um carinho. e te fazer um verso. mas de frente.

Entre o céu e o mar

2009-11-28T12:44:00.000-08:00

Navegar, nem sempre é preciso; nesse caso, navegar é muito incerto. A única coisa certa, em se tratando de Antártida é a incerteza. Previsão, cronogramas e afins servem para uma única coisa: sofrerem alterações. Enquanto escrevo, sentada em frente ao Estreito de Magalhães, no cais da Asmar, onde está ancorado o Navio de Apoio às Pesquisas Oceonográficas (Napoc) Brasileiro, Ary Rongel (incorporado à Marinha desde 1984), a única informação precisa que tenho quanto a nossa ida ao continente é que 'nada está certo', como afirmou o Comandante Romualdo, da assessoria de imprensa da Marinha do Brasil.

A única previsão que seguimos aqui é a do tempo e, segundo os meteorologistas, as coisas não estão nada propícias ao embarque, seja pelo mar ou pelo ar. Até o momento em que escrevo (19h no horário de Brasília), a maioria da tripulação considera mais provável que embarquemos nesta terça-feira, mas de carona com o avião de apoio da Força Aérea Brasileira (FAB).

A idéia não me agrada muito, tampouco os outros companheiros da imprensa. Antes de virmos até Punta Arenas, a Marinha nos deixou a liberdade para escolher se queríamos realizar a travessia com o navio ou com o avião. Quem está aqui, já estava 'psicologicamente' preparado para viver as aventuras do temido 'Drake', um dos locais com as piores condições meteorológicas para a navegação, e um desafio para qualquer marinheiro, principalmente os de primeira viagem. Na segunda-feira, as informações oficiais eram de que as ondas no Drake chegavam aos 8 metros.

A Marinha não descartou a possibilidade de voltarmos, então, pelo mar, caso confirme a ida com o avião, que realiza a travessia até a Baía do Almirantado - endereço do Brasil no Antártida - em cerca de 3h, bastante diferente da travessia marítima, que leva cerca de 4 dias, caso o 'Drake' esteja mais 'tranquilo'.

Enquanto aguardamos uma posição oficial, o melhor que há para se fazer aqui, já embarcados no navio, é conhecer melhor as instalações.

Toda a imprensa que participará desta fase da Operação Antártica (Operantar) embarcou no domingo. Como 'toda', leia-se eu, mais o repórter do Estadão Carlos Orsi, e dois repórteres cinematográficos da Cia. do Filme, de Brasília, que estão filmando um documentário.

Os demais fizeram a opção de irem pelo 'ar', e na segunda-feira levantaram voo rumo ao continente. Caso confirmem nossa ida nesta terça-feira, provavelmente na quarta-feira já estaremos na Base Comandante Ferraz, conhecendo seus 60 módulos que abrigam militares para a manutenção e pesquisadores. Lá, são realizadas importantes pesquisas sobre biologia, geologia, oceanografia e, principalmente, mudanças climáticas, já que a Antártida é o local mais apropriado para os estudos sobre aquecimento global, camada de ozônio e outras mutações climáticas que interferem, diretamente, na vida do planeta.

No primeiro dia no Ary Rongel tudo foi novo, a começar pelos acomodações. Depois de dois dias hospedada em um hotel 4 estrelas, com cama gigante e banheira de hidromassagem, senti na pele o motivo da tripulação chamar, carinhosamente, os aposentos de 'Sarcófago'. Eu chamaria de gaveta, que me pareceu bastante similar. O principal problema está na 'operação' para caber em uma das camas do treliche - são dois em um único quarto que ainda tem banheiro e armários. Depois do malabarismo inicial, tudo volta a normalidade e dorme-se bem; é só não ser claustrofóbico.

Na rotina diária, os oficiais se esforçam para que nos sintamos à vontade e conseguem. Na segunda-feira, após o almoço ( arroz, feijão carioca para combinar com a tripulação, salada e filé de frango grelhado), teve ainda um bolo em comemoração ao aniversário de médico responsável pela tripulação. O que se sente é que a intenção é tornar o ambiente o mais familiar possível, mesmo sob uma rotina militar. A maioria regressará para casa apenas no que é considerado o início do inverno antártico, em março.

Com uma tarde de primavera onde a temperatura máxima é de 4 graus centígrados, não fica difícil entender o motivo que leva a Marinha a considerar apenas duas estações para a realização da operação; outono e inverno é quando as condições de acesso ao continente são mais delicadas, por esse motivo, apenas militares e pesquisadores pemanecem no local. Na primavera e no verão austral dá-se o descongelamento das geleiras e a diminuição nas passagens de frentes frias que impedem a locomoção, e é nessa época em que se realizam as Operantar’s, que vão de outubro até março.

Até logo, América!

2009-11-28T12:42:00.000-08:00

Punta Arenas está em clima de eleições parlamentares e a zona portuária em obras. Graças ao Sol, que não se intimidou em aparecer no domingo, foi possível fazer um reconhecimento melhor da cidade onde é fácil andar a pé, sem mapas, e não se perder. Como de praxe dominical, as ruas varridas pelos ventos estavam vazias e silentes. Ontem foi meu último dia na cidade. Agora estou no Navio Oceonográfico Ary Rangel, onde embarquei ontem e, dependendo das condições meteorológicas, partiremos nesta manhã. Se o mar estiver calmo e não tivermos que apoiar alguns projetos, devemos aportar quarta-feira na Baía do Almirantado, endereço oficial da base brasileira na Antártida.

Mesmo na última cidade antes do continente gelado, dizer que está indo à Antártida causa frisson muito parecido com o que ocorre no Brasil. Também me questionam sobre o que irei fazer, se não prefiro ficar na cidade ou por qual motivo não estou no Brasil, curtindo a primavera quente tupiniquin. A Antártida, para eles, é apenas um apelo turístico, pois a maioria das pessoas não embarca até o continente que, mesmo fazendo parte de alguns roteiros de agências de viagem, ainda é limitado à milícia, pesquisadores, jornalistas e políticos. Sim, nos últimos tempos, a base brasileira recebeu muita visita de parlamentares, como a do deputado federal sorocabano Renato Amary (PSDB), que também visitou a base. No início de 2008 foi a vez do presidente Luiz Inácio Lula da Silva (PT) conhecer a casa brasileira no continente, em decorrência de um repasse de incentivo à pesquisa no local.

Antes da despedida da cidade mais austral do mundo, fui conhecer alguns pontos locais, sem roteiro, indo à mercê do vento. Primeira parada no Museu Regional de Magallanes - gratuito, acessível e com muita informação - um passeio desde a pré-história dos povos locais, explorações, desbravadores, até a formação da cidade. O Museu está instalado na antiga residência de Maurício Braun, um dos impulsionadores do desenvolvimento local. A chegada do homem branco, as lendas indígenas e a defesa chilena do território, que já vinha sendo invadido pelos europeus, estão espalhadas em fotos, utensílios e documentos - a maioria marítimos. No mesmo local, ocorria uma exposição de máscaras artesanais.

Bem próximo fica o Museu Naval, um dos locais que mais eu queria conhecer, porém estava fechado e a visita ficará para a volta, marcada para o dia 17 de dezembro. Enquanto avançamos a cidade, de encontro à zona portuária, os ventos começam a ficar mais intensos e o frio mais impiedoso. Mesmo com o peso do corpo, das roupas e de uma mochila, o sopro consegue desiquilibrar, quanto mais próximo chegamos do mar. A vista compensou: um mar azul e enfurecido quebrando numa praia de areia escura, guardava navios de diferentes cores, tamanhos e nacionalidades. Um encontro de extrema beleza entre o mar e a cidade, mas em contraste com garrafas e roupas deixadas na estreita linha de areia, tomada de conchas.

Na cidade onde as horas exatas e as horas e meia são anunciadas pelo badalar de um sino, fora cafés, bares e restaurantes, a única coisa que vi aberta no domingo foi uma casa de câmbio, já que turista é o que não falta, mesmo que muitos do próprio Chile. Nos Pubs misturam-se raças. Dizer obrigada é a senha para ouvir rasgados elogios ao Brasil e ganhar instantaneamente amigos. A simpatia pelo País é incontestável e a maioria dos chilenos tem uma história relacionada ao Brasil.

A partir de agora, a viagem tomará outras cores e formas e passará a depender exclusivamente das ordens da natureza. Quanto mais nos aproximarmos do continente, mais ficaremos à mercê das condições meteorológicas. Enquanto os oficiais da Marinha não veem a hora de cruzar o Estreito de Drake - um dos locais com condições meteorológicas mais complicadas para a navegação e que leva cerca de 36 horas para ser atravessado. Aqui, a marinheira de primeira viagem só espera ter condições físicas para continuar contando histórias da travessia. Ah, e por motivo de trabalho do oficial da Marinha sorocabano, o Eugênio, a entrevista com ele teve que ser adiada e o assunto ficará para um próximo Diário de Bordo.

Antes do embarque, uma parada no bar do Carioca para conferir o jogo do Flamengo com a tripulação carioca. Hasta!

2009-08-15T08:51:00.000-07:00

(Flores e Cabos - Imagem by Yves)

.As palavras usam sapatos dois números maiores que o pé da letra.

2009-05-31T19:53:00.000-07:00

-estranho. mas o conhecia como a letra inteira de uma música perdida. pela melodia. e era um dia inteiro depois das tardes. como se inaugurasse o sol nas encostas da noite. depois de toda morte. soprava ao pé do ouvido. e os pés partiam em mim em ladrilhos. todos desconhecidos. riscando novos riscos. arrancando a letra que forma o nome. comprido. cumprindo à risca a sentença de estarmos vivos. e sós. agora restam as letras do seu nome. não se repetem. percebo. quase soprado. beijo na face. as vezes eu mordo a língua. e não te acho mais.__MF

2008-06-18T21:33:00.000-07:00

Outono

Então me vêm os astros. Dominar aquilo que eu em sei. E eu me entrego toda em explosões estelares. Viro fagulhas de algum Big Bang interno. Uso termos coesos. E eu que nem sei.
Mas a esta altura, o que é bom pode durar toda a vida, e eu já não tenho a pressa presa aos cabelos. Eu entendo até o desacelerado das horas. E compro promessas para cumprir num dia de santo.Há tempos guardo num pano o plano de estarmos bem e só – e daqui, de longe, me parece ato solene. Então peço sirenes pela cidade. Que me alardeiem do quanto distante é o querer da pelugem da sua nuca. Que nunca se anuncia. Diferente desta estação indefinida que me invade toda.

2008-06-04T22:36:00.001-07:00

Despachos

imagem: Yves

"Nos meus retiros espirituais, descubro umas coisas tão banais...Que gente maluca tenta resolver" (Gil em Retiros Espirituais)

27
Aquilo que desenhava na alma. Cheia de dedos. Presa. Começa a doer à cabeça, o coração. Os lábios amortecidos da mesma posição de minutos. Travando aquilo que não tem como sair. Ela tem um teclado, ela está trancada, ela adoece no espelho e se enfeita de instantes. Ela tem vocação e afeições – vive aflita. Ela mora no 27.

____________

Bolha
Não assumo a fala em primeira pessoa. Quase nunca. E aos pouco vem à necessidade em queimar a ponta dos dedos. Agora a coleção de bitucas desenha uma flor de pétalas branca ao lado de um telefone. Mudo. Há de haver um lugar no mundo onde caiba a dúvida. Ligo. Não ligo.

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Espelho de teto
Você fala, eu desenho. E essa voz que muda e interpreta. Eu quase muda. Aí você se demora em dar as chaves. Eu não descanso enquanto morro. De você, os tratados formais. Agora já chega um pouco mais cedo. Não sei se gosta. E aceito que me confira um grau para qualquer talento. Enquanto caço olheiras pelo retrovisor. Nem me questiona sobre o meu tanto de visitas. Engrossa as vistas e se preocupa com as outras estações. Pare o carro! Pede alguém à frente. A gente nem se olha. A estrada logo acaba onde inicia a outra.

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Estação
Não é difícil. Também não dói daquele jeito de querer juntar os joelhos no estômago – e espremer a nesga de espaço que nada sente. E não acontecem sinais no céu. Nada de roxo-laranja-rosa. Nada de sol insone ou de luz exibida. Não escorre. Não brotam escamas, esporas da minha pele que sente calor e frio e meia-estação. Mesmo sem nunca ter entendido o que é meia-estação. Não mato e se morro é só até o final da música. Aperto o botão.

2008-06-04T22:36:00.000-07:00

imagem: Bruno Cecim

Sobre o tempo

"Vêde o pé do ypê apenasmente flora. Revolucionariamente. Apenso ao pé da serra" (Belchior em Ypê)

Arqueada. Magra. Morenice de um sol sem requintes de fator de proteção. Pisa a terra com pés. Não precisa também da proteção da borracha, do couro ou do plástico. Tráz as unhas pretas nos pés como na pele. Está às voltas do fogão. Um móvel imóvel esculpido na tábua pelo barro. Buraco de onde saem labaredas. Ela ajeita o galho seco para insinuar o pedido de mais calor que o gato pequeno e rajado pede, na boca do forno.
Lá fora, o dia insiste em acontecer.

A água que espera ferver é para a fusão com o pó do café colhido no quintal, torrado e moído por ela no pilão que descansa embaixo da mesa. O café é para mim. E mora dentro de uma lata que tem cheiro de casa amanhecendo.

Na casa, os gatos ainda pequenos sobem e descem das mobílias escurecidas pela fumaça. A fumaça, como o tempo, não entende as cores vivas. Eu fumo como quem pinta um tom de morte para selar o passar do tempo. Tudo o que nos une é nossa separação. E o tempo fuma nossos momentos de lacônismo. Sobe a fumaça e anuncia que o café está pronto, preto. E que o tempo é fumaça. Tem desgraça, mas tem graça. Tem tosse, mas tem silêncio.

Ela foge dos meus olhos desviando o pretume da minha história, do mesmo modo que o menino que não suporta se demorar em mim desvia o seu brancume do cume dos meus olhos. Acho graça. A história que aconteceu sem ser, e a que não sendo, acontece.
Quando a abraço, queria ter intimidades de saber quantos são os ossos que comprimo. Quando o abraço - também.

Ela fala como quem domina um alfabeto peculiar. Aprendeu na nova terra o escudo da salvação: a língua. Passado mais de 50 anos, difícil crêr que, quando roubada para estas terras, não sabia a própria língua da nação. Hoje fala um linguajar nato. Não é mais a menina bonita de pele escura e olhos de gato que um tal senhor, pelo tal do amor, tirou da proteção de uma colônia de nativos no sul do país, para uma região pobre de peões do minério.

Ela pouco lembra e fala com um paiero que equilibra no canto da boca murcha. O mais sensível dos amigos identifica a beleza que se perdeu, atrás da fumaça. Perdeu o amor por uma picada de cobra, antes, vieram os filhos. Uma mistura que riscou um exótico em minha mãe: morenice fundida em olhos de gato.

- É bão viver assim!
Quando ela me fala acredito. Peço a benção com timidez. Ela acolhe com a mesma condição. E são tantos tios e primos que eu jamais decorarei. Aí vejo minha mãe no outro cômodo da casa que têm frestas de madeira e chão batido. Lá fora, um banheiro de casinha. Minha mãe ri e em algum lugar desponta raiva, compaixão e infância. Eu não posso entender sua incompreensão de sentimento. Ela acelera, volta, mas sou eu que continuo na cozinha. Um espaço retirado da casa, como são as casa nos sítios. É lá que ela, magra e arqueada fica. Minha mãe não consegue, por algum sentimento ativo, atingir a intimidade da cozinha. E ela, por sua vez, não consegue cobrar essa intimidade de minha mãe, nem transpor os espaços de madeira em aberto.

Há um peru gordo em cima da árvore, galinhas, galos, gatos, cachorros e porcos no quintal. Há um córrego atrás que, quando inunda, atinge a casa. Há mato e do outro lado plantação de milho, feijão, arroz, mandioca e café.
Ela vive da agricultura há anos. Com meu amigo sensível e biólogo que nos acompanha, começo a discutir a questão da crise alimentícia, da soja, da intenção de morar no mato e fazer uma produção em mandala. A irrigação, a inflação e a exportação. Ela observa sem desviar o olho da fumaça do fogão, que defuma pedaços de carne. Ela interfere e nos diz que o que vivemos é uma loucura. Ela vende o feijão dela por R$ 2,00 o quilo e nos pergunta quanto pagamos. Respondemos que quase o triplo e ela ri a soberba de um IDH falho.

Eu tento chamá-la de vó em um tom mais grave. Ela pergunta da gravidez da “menina”, minha irmã mais nova. Ela tem, junto a um mural de fotos de mulheres de maiô que meu tio conserva, nossas fotos. Pediu que minha mãe nos levasse em retrato. Disse que era para pedir ao “Divino Espírito Santo” por nós. E ela tem tantos netos que me sinto privilegiada.
A primeira vez que a vi, era uma festa do Divino. Havia festa, bandeira e pipoca no quintal. A primeira vez que minha mãe a viu, era também uma festa do Divino. E ela agradeceu.

Quando teve que dar minha mãe, com dias ainda, meu avô acabara de falecer, pela tal cobra. Já havia mais filhos e, a pessoa com a qual iria morar não queria mais uma, então teve que abandonar minha mãe.
- Sabia que o Divino iria te trazer de volta. Quando te entreguei pedi a ele para cuidar de você. Ela disse a minha mãe.
Ela nunca sai até o quintal para nos dar tchau. Ela nunca nos procurou. Nunca se sentiu no direito. Fica “faceira”, como diz, em saber que minha mãe estudou. Para ela tanto faz as cinco faculdades que minha mãe fez, o fato de ter um trabalho é o diferencial entre os filhos criados por ela, que só podem tirar o sustento da terra.
- A importante é estar estudada. Comentou meu tio, quando reclamei de cansaço, trabalho em demasia e distancia da mãe.
Os valores deles e a preocupação é o avançado da minha idade ainda na solteirice.

Antes de sair, fiquei procurando motivos que defendesse o meu parecer de que a avó que conheci tardiamente, coitada, trata-se de uma pessoa bastante pobre. Não usa sapatos, as roupas são surradas, a casa é de madeira com frestas. Tudo de material muito simples. Sem computador, sem banheiro, no muito um rádio e uma televisão. Assim como eu, sem geladeira. O fogão é à lenha. Nada lá é uma Brastemp. Sem água encanada. Sem piso no chão. Sem salário fixo... Mas não consegui.
Voltei com sacolas de arroz, feijão, mandioca, palmito, café e carne de porco conservada na própria banha, em lata. Mesmo sabendo que quase nada eu consumiria, sai imponente. Sem contar que ganhei duas esteiras de Itaboa, para colocar embaixo do meu colchão ortopédico que fica no chão, e outra para, enfim, me desfazer do velho e sem graça sofá-brega-azul e liquidação.

Enquanto a lua despontava, nos entretemos numa prosa, já que a televisão pega mal.
Ela arruma o lenço para prender os fios brancos que despontam. Cruza as pernas magras como quem apinha madeiras. Cuida do fogo que só é mantido para manter a calefação. Falo que este frio da noite e sol da tarde é bem outono, com a autonomia de quem rouba a cola alheia e sustenta o X na afirmação. Ela desfaz com a cabeça, me corrige e diz que é coisa do tempo e tempo não tem essas coisas:
- Tá começando a formar chuva e já amanhã pode cair uns pingos por cá. Já é hora de chover esses dias que eu sei. Ela disse olhando para um céu limpo.
- Sabe como vó? Perguntei meio incrédula e dizendo que a previsão da televisão era para o final da tarde.
- Sei por saber, oras, e olha que começa a pingar cedo, avisou, olhando para o céu e para o nada, como se equivalente.
E de nada adiantaria dizer que, diariamente, acompanho a previsão. Lembro que a tv ali, também não pega bem para ter acesso a estas informações. Vamos embora na estrada de poeira acompanhando a lua que, diferente de nós, sobe serra.
Na manhã seguinte. Tempo de fechar malas e as vistas. Enquanto o carro passa pelos morros da infância que insinuam traços femininos. Os pingos da chuva que deslizam no vidro no carro não me parecem assim mais tão precipitados.
*(Para quem cobra histórias/estórias)

2008-04-02T20:51:00.001-07:00

Imagen: Yves (Paradise Now)

Quem vive por último já morreu ou (Quem morre no outro não vive)

"Que a vida lhe dê muita saliva, pra lamber sonhos em carne VIVA" (Kléber Albuquerque em Isopor)

A dor era por não haver sinais físicos. Enquanto corrompia-se no cerne, amontoavam-se ossos saudáveis a olhos nus. Ele queria muito morrer naquelas tardes e o homem desconhecido lhe atestava sanidade. De um ponto mais ilha do que porto ele acenava. Os sinais vitais coravam as faces que queria estar embebida em éter. Em algodões que suavizassem as narinas do fétido dos dias comuns. Da dor do mesmo amor de todos os dias há anos. Será que ainda respirava? Inspirava-se naquilo que retia no suor, por medo. Vertia da glabela o iodo que aspirava. Intoxicação. Mas não se tocava. Tomava uma aspirina para o sentimento que incomodava. E as datas o acomodavam em retidão. Quando preso pelas horas, ir embora era uma redenção ambígua. Ficar pra onde? Ir pra quando? Não ter caminhos, agora que os anos o prendiam pela coluna, era desafio para tabuleiros. Mais fácil sugerir que alguém acertasse o alvo em movimento. Mais fácil escurecer mais cedo. Trancar-se no modo módico que o medo assalta os nervos. Arranhar a tez do mundo subcutaneamente. O fracasso dos braços que não alcançavam o abraço necessário franzia-lhe os ossos. Estalavam as estalactites de líquidos petrificados pelo tempo. Perdido, pressionava o maquinista. Em vista do que não tinha controle, o desespero.Espiava, de longe, o bloco que queria compor. De perto, calculava friamente: muita pressa, muita fumaça, muita gente. Desistia de ir. E angustiando a pressa da morte que nunca se anunciava. Negava-se, todo dia, LEnTALMENTE. O alento era morder as palavras proferidas de lábios que lhe cuspiam estrelas.Cadentes. Poderia ser a chance. Mas nunca soube fazer a elas o pedido.

2008-04-02T20:51:00.000-07:00

Imagem: Yves

A Ressaca dos MALES (Para Sandra)

"A mulher em milhares" (Luiz Tatit em Capitu)

ONTEM - Uma sala de entornos a serem decifrados abria-se, quando permitia o afago do espaço. Toda cheia de vagos. Um caldo, um Diazepam.
As dores musculares morfinavam-se na brandura do auto-trato.
Ela só pedia o que negava.
As outras dores, em doses homeopáticas, findavam-se com o carnaval. E ele passou sem rastros.
Na espera, a fuga acarinhava as horas. Suas demoras. E era um tempo em que esperar a felicidade era como roubar amoras sem deixar nódoas. Ela trazia o gozo estampado na camisa e as marcas furtivas desvelam-se subcutâneamente.
Entre os dentes não aceitava nem os eternamente contentes, tão menos os incontestáveis. Inconteste.
A ressaca dos mares a entretia e a entediava. Não tinha crivo para ser Capitú, mas não teria peito para ser outrazinha. Antes então seus pêlos soltos pela casa ao apelo.Antes do que o Depois que vinha sempre igual ao antes.Ela queria o agora com o novo.
E passado os dias inúteis da semana de contas exatas, que sempre finda ao sétimo dia. Com as mesmas notícias frívolas que nascem para acabarem envoltas aos olhos distantes dos peixes. Ela se permitiu.
-
-
ÀS 21H33 DA SEXTA-FEIRA - Não teria nada a comemorar naquele janeiro. Era inteira nas metades que se juntavam, farrapo por fiapo.
Lentamente, pela sala, levantava os iMÓVEIS em mogno e soprava-lhes toda a paúra de poeira dos olhos.
Havia graça no incômodo das horas que invadiam as janelas.
Ela não possuía mais relógio e entretia-se com os saltos soltos nos tacos que não ecoavam mais, alardeando os cantos em desencontros. O som seco do assoalho já fora prenúncio de noite apagada. Não mais.

Não havia um comunicado prévio para endossar o lento do dia de quando quer-se muito "exatos momentos". E ela ia. Não mais indecisa com o aceno do tempo. Com o acerto do imbróglio que nasceu para não ser coeso.
E dentro, aquilo que não cabia mais, tornou-se coisa fluída.

2008-03-31T19:52:00.001-07:00

Imagem: Yves

D.i.s.p.e.r.s.o.s

"Você nem olhou para as coisas que admiro, e nem ouviu, mas era eu quem te chamava com meu último suspiro" (P. Moska)

E ela então jurou que, dos dias, sempre traria um pedaço no bolso. E diariamente, após a hora exata, o entregaria sem alardes. Era, por certo, a melhor fatia das horas.
Ele não suspeitava.
Ela se enfeitava, mas dentro do olho. E vagava pelo teto enquanto o mundo acontecia sem a perceber. O melhor do dia ela prendia com fitas. Aflita.
Em vezes o que guardava eram horas de atenção. Presente silente. N’outras a retórica.
Em dias entregava um tempo com histórias bobas que varria as cinzas do dia lá fora.
Em outros o momento mais leve do desvelar de um segredo infante, que desafrouxava a gravata dos compromissos formais, solenes.
E podia morrer o sol já naquele momento. E fechar o tempo enquanto voltava para casa pelo mesmo caminho de pés obedientes.
Não havia mais eventos que a despertasse para fora.
Enquanto os ventos zombavam pelos cabelos. Ele morava dentro.
E o resto, era procura: Um acalanto e uma cura pro dor dele do dia seguinte.
Ele nunca percebeu
E quando ela distraiu-se um tempo. Esquecendo de guardas das horas, pra ele, o melhor momento: ele desistiu dos dias. (sem perceber)

orkut - Página de recados de Maíra

2008-02-21T20:30:00.000-08:00

orkut - Página de recados de Maíra

2008-02-11T19:49:00.000-08:00

imagem: Bruno Cecim

- Me manda uma poesia? É quase maio.

E ele entendeu que por ser quase maio, por ser quase infinitamente maior, a voz dela não mais aparecia em caixa alta. Desenhava as palavras.
Ela que ficava bonita até enfeitada, às vezes apagava-se sozinha interrompendo as forças. As dele. Que morria pequeno, em areia, ao procurar entender como podia, tal criatura, partir-se ao meio, em aberto. E recebendo apenas um pedaço fálico, torná-lo inteiro.
O sarro da voz emaranhada distorcida num cenário de guerra. O cheiro das primeiras horas da roupa pega no varal.
Um mar e o mal do sal nos olhos nunca a impediram de esperar as ondas. Enquanto ele cuspia a ira da invasão de líquido salobro e espuma branca que a tomavam de sol a face.
Se ela pedisse, ele coraria o dia com algodões coloridos. Passaria mirando o céu sem interromper o cenário. Escreveria em cadernetas alaranjadas duas letras de um alfabeto morto e uma receita de bolo de liquidificador.
Mas não mandou um poema. Pois já era quase maio.Quase amor.

2008-01-30T19:39:00.002-08:00

imagem: Bruno Cecim

Quando não aparece, me esqueço de desenhar no pátio um corredor de balões. Guardo a paleta das cores quentes embaixo do cobertor de inverno e a prece de graça no nervo da língua.Tomo café demoradamente e me corto com as cascas escuras do pão de cada dia. Acumulo frases e profecias que esqueço no bar (Ás 21h).
O vidro do balcão me conta as notícias velhas. E eu lhe devolvo agrados em cinzas bailarinas que não se conformam com o fim.Não aparece e o relógio prende o pulso com pressa. Aprendo a conversar com estranhos. Gosto da imagem da mulher que prende as roupas no varal de fios azuis entrelaçados. Enquanto as pernas disrítmicas tentam fazer música. Distante da presença só a ausência é acorde. Não me acode. E a rua passa em cima do meu ímpeto e me faz recuar duas casas...

2008-01-30T19:39:00.001-08:00

imagem: Bruno Cecim

Toda permissão é um contrato em aberto.

Em desespero para que o outro encontre uma das suas ruas.

De preferência, as sem saídas.

2008-01-30T19:39:00.000-08:00

Imagem: Bruno Cecim

E nada mais será outro dia senão por ela. Que acontece mansa nas horas de sono. Com sarro da voz amanhecida. Emaranhada ainda em um pescoço distante com a unha doente de sobras de carne.

Agora ela atende às horas e espera. Um pouco pensa, um pouco corre batendo as mãos no jeans. Apensa em um sofá que a engole em flores azuis. Absorta nas nuances do teto com desenhos formados pela umidade. Ela quer a chuva e a tarde inteira de lilás. Ela quer a paz que não cabe, que não caiba, mesmo que acabe.

2007-04-21T12:21:00.001-07:00

Foto:Bruno Cecim

Orquestra natural*

"O som que você tira de vista. Desenha a música do dia."

_____________________________________________________

*Da série: "Filh0s da pauta- laborlirismo" em saudação ao tal "olho do fotógrafo" que tanto fala o Bruno.

2007-02-16T11:02:00.000-08:00

Onde o dia não é prioridade
Nascer é um resvalo.
E a moça que caminha entre as horas de atraso
Prende um feixe de luz clandestino.
Menina/Menino

(Foto: Renata Rocha/ Bairro Nova Esperança – Sorocaba)

2007-02-04T13:46:00.000-08:00

A tinta da noite não escorre pelos seus braços acrobáticos. Essa casa que cabe na palma da lua. A sua rua não corre por entre seus sapatos lustrados. Enquanto continua. A varanda da frente flerta sua solidão de copos. Os corpos de atraso tombam os dias. Todo um bulevar de postes panfletados. Enquanto continua. Os ossos estalam a falha. Os olhos não cumprem promessa alguma em rala poesia. Resta a rima pobre. Enquanto continua. Não basta sentir a falta sem reconhecer a presença!

2007-02-03T13:45:00.000-08:00

Foto: Yves (Pablo)

Entendia a cidade pelas listras. Pelo pó do chão. Pisado seco na sola dos desatentos que, descansavam os encantos nos encostos dos bancos. Contava ovos e as horas pelo vento. Descrevia a virtude como nascente de Rio, e os sinais apenas para os bons frutos. Entendia a cidade pelos apelos riscados no asfalto. Pelo presságio das escrituras. Entendia e escultura dura das pedras soltas no assoalho. O barulho dos que estavam como sempre estiveram - confirmando a previsão. Entendia o presságio e negava a pressa. Como presa, passava os dias atento! Entendia a cidade pelos nomes de ruas - das ruas que antes eram nada - e os nomes que eram de ninguém. Entendia da idade o obsoleto das medicinas, e as meninas como se jamais tivessem ganhado corpo. Entendia a dor, por respeito, e o domingo pelas vestes limpas. Entendia da distância que o homem é do seu lugar, e do tempo - um dedo de Deus. Um dia entendeu que já entendia tudo - entediou-se e morreu!

2007-02-03T09:38:00.000-08:00

Imagem: Yves ( Laranja c/ mamão)

Amarelo

Réstia de sol. Apavoro-me com o desconforto em poder enxergar tudo. Observar a improbabilidade de escurecer mais cedo. Medo no verso da caixa de lacre rompido. O dia comprido como o vestido da moça morta na manchete do jornal. Engolida as horas de sal pela espuma murcha. Eu vejo pelo vão de um olho apertado, entreaberto. A sua boca entreaberta engole o sol. Mais uma crônica policial. Apavoro-me com o fato da foto da Bia em “O dia”. Fotofobia.

2007-01-05T11:12:00.000-08:00

Para Ribeira(inteira. Com sacanagem, sem sacanagem)

Tem a casca da fruta que se come por inteiro. Sacro-profana. Jorrada aos sóis que se abrigam pelos montes pontiagudos, como os seios das servas soturnas. Um entre-as-pernas que permite esperas. Esperrama-se em aperto, e corta-se toda pelas águas. Líquido que escorre até que, do crispar da natureza, façam-se as espumas. E acaba de toda num mar aberto.

2007-01-05T08:24:00.000-08:00

Não me pergunte os anos, pois os planos foram caindo todos, um a um. E hoje o dia que inauguro é também o que já entendo como póstumo. A cada fase uma frase de um livro carcomido me tinge a camiseta rota. Imagens bélicas invadem o país sem religião que, a cada estrofe, pinta um novo Deus na bandeira alheia. Eu nunca fui convincente pela manhã. O hálito das primeiras palavras é ácido também. Toda a soberba do primeiro trago e do último, eu aprendi com a espera. Esparramando idéias nas horas que desligavam o meu pulso pelo relógio. Nunca ter completado as metades quase me fez inteira. E a liberdade do espaço é como meio vazio – meio cheio de ar. Não me apresente sua crença que eu duvido ao ouvido. As minhas linhas não são milhagens e não há céu que pouse as asas de mim. Dias desses o hierofante perdeu dois dentes. Dias depois, dois minutos segurando minha mão gelada. Há mais veias que velas iluminando a passagem. Nem de todo espírito, nem de todo carne. Planos de ser coisa fluída acabaram no último verão. Escorreu toda a simplicidade mística de assunção na minha glabela desatenta, incrédula. A profecia e as manchetes de enchentes embrulham o peixe de olhos arregalados. Ninguém morre por completo no mesmo momento. Sem ao menos saber dos planos do governo. Sem ao menos saber que o instante, agora, é o tempo. Antes, a desculpa.

2007-01-05T07:51:00.000-08:00

A soberba. O primeiro, como no último, guarda a soberba que o dia comeu com mãos, em pé, no desespero do relógio mecânico. O trago trazia um resto de humanidade própria. Compaixão é o que dizem para outros. Não cabe em si, para si, uma compaixão tamanha. Resto de qualquer coisa que passou displicente e os olhos que acompanharam não prendeu na parede. É na fumaça que catalisa-se o quê de vida aconteceu na distração. E a distração devolve como mãe preta e boa, a última lasca do doce que a boca não sabe pedir e cerra-se, em preces e ladainhas mudas para que o olho denuncie sem aflição. Nada de compaixão. Ao último cigarro da noite.

2006-12-18T10:52:00.000-08:00

Por cima dos aviões...

Eu tenho medo de gente organizada, arquivada.
Gente lista de supermercado, item por item.
Eu temo gente crescente, decrescente, sincronizada.
Eu temo mais a ordem lógica das coisas, do que o caos.
Tenho medo de gente gaveta, separada por etiquetas, embalada em plásticos.
Medo dos grampos vermelhos que vedam a entrada de corpos estranhos.
Tenho medo de gente normal, igual, comum.
Medo dos corpos comuns.
Medo de quem não pega, não cheira, não morde.
Medo de quem tem medo de carne.
Medo de quem tem tantas ideologias. Simbologias. Idiossincrasias.Parágrafo, aspas e travessão.
Tenho medo de quem não atravessa a avenida sem ter motivo.
Medo de quem sabe o lado certo de ir.
Medo de quem sabe onde ficar.
Eu tenho medo de quem me pergunta demais.
Medo de quem me esquece demais.
Medo de quem finge por medo.
Medo de quem ri sem graça.
Medo de quem usa veneno contra traças, contra caspas, contra cócegas.
Temo quem não fala sozinho, quem usa mensagem subliminar.
Eu tenho medo de quem não tira sarro na minha cara e nem jorra privado a baixo a merda que sempre é o day-after.
Tenho medo de ser protegida.
Eu tenho medo das coisas simples da vida.
Medo de gostar das coisas simples e pegar na mão.

2006-12-18T10:44:00.000-08:00

Domingus Tecum
Foto: Yves ( Moléstia)

O Domingo está lindo – o astro rei invade a sala de estar... Impávido colosso. Saudades – a tradução do que verdadeiramente seja a última flor do lácio.Enquanto o copo – plácido, plástico, descartável – acumula restos de um líquido amarelado, quase redenção! Restos de um tipo de papel envolto a uns tipos de elementos químicos e tabaco – quase poluição! Mea-culpa da semana inteira. Que começou na Terça. Que alterou registro de nome de filho e ideais de vida inteira. E nenhum hierofante de esquina apareceu pra ler a minha sorte. Para me dizer que pode ser amor, ou dor, ou carência...Paciência. Hoje é Domingo – O Sílvio Santos de cueca –na minha imaginação mambembe - pede audiência. O meu umbigo pede decência. O Zeca Baleiro pede passagem. Meu estômago – pede Ribeira. E o Lenine volta - um pouco mais de paciência!!!O Domingo está indo – a movimentação do tráfego na Marginal Dom Aguirre tremula a coleção disforme de latas entreabertas, equilibristas entre a pilha de revistas da semana que passou e os recortes de jornais de ontem. Neles – os classificados não são os primeiros - são os que em desespero se anunciam, se trocam, permutam-se. A labuta do dia de folga e a foto que enrola o peixe envolto a matéria da construção dos piscinões. A vocação dos sermões é do dia de hoje.O Domingo está rindo – Logo passa alguém feliz na televisão que, hoje, eu não me permiti. Logo as casas, os templos de louvação, se renderão em preces e murmúrios. O taciturno senhor dos castigos se rasgará em sorrisos ante as oferendas de fé e sessões de lordoses. A dose do cálice - para que calem-se – nunca é compreendida. E o Domingo é tomado pela retórica das oratórias decoradas do livrinho."Meu santinho – eu não sei o que significa unigênito – mas é meu jeito""Meu senhor – Homilia é o mesmo que humilha?E a multidão de ovelhas seguem herméticas ...E o Domingo segue depois do sol.
Notas dominicais: Não há um boteco aberto num raio de 200 ms

2006-12-18T10:35:00.000-08:00

Oração

Foto: Yves

Quando eu crescer, Deus meu! Não me deixe careca nem barrigudo. Se me deixar careca... Não me livre dos fios dos pensamentos ralos. Não me deixe ralo, raso, superficial. Não me deixe mal no retrato. Nem quebrando em sorrisos falsos, ao lado de quem eu nem conheço os olhos.
Não me deixe apático! Mas também não me deixe revoltoso só por exercício. Também não me deixe rico, nem meio pobre. Não me deixe vestindo-me de pobre para enriquecer depressa e nem preso ao medo de perder antes mesmo de conquistar. Quando eu crescer e ficar careca, afaste de mim a carência de estar sempre cercado. A carência de perder o status, o garbo e o colo para os filhos. Mas não me deixe menino, fazendo cenas e bicos, nem muito adulto, enfartando de tudo que eu me fartei.E se me deixar barrigudo... Que não seja do chopp dos happy-Hour com o pessoal do serviço, nem dos cacoetes do machismo. Que eu seja um barrigudo de não ser quadrado, e de certa e charmosa displicência. Que não seja de ter engolido o mundo, de não ter vomitado tudo o que era demais.
Quando eu crescer Deus meu, não me deixe tão alto de pretensão, nem de pressão arterial. Não me deixe acima das minhas possibilidades e nem dos aeroplanos. Que eu não me eleve até aonde as pessoas não consigam me alcançar. Mas também que eu não seja baixo demais. Feito planta rasteira, quase imperceptível, a ponto de sofrer dor muscular.
Mas Deus Meu, por favor, quando eu crescer, dê um jeito de me avisar sobre o tempo, a importância da passagem, entender o que é bagagem e o que de resto são bobagens que a gente insisti em carregar.

2006-12-18T10:09:00.000-08:00

Cinco de Novembro

Você que consegue romper as procelas.Que chega de repente no topo e para tudo, como um Deus que eu inventei por culpa da pós-modernidade e das luzes McDonalds.Você que se apaixona sôfrego e dissoluto.Você que fica mudo quando eu falo Nada. Que tem raízes animal que te ponham em pé em meio à multidão. E dilacera o meu vestido e constrange meus sentidos, perturba minha vista.Você que insiste para que eu quebre meu pacto com a razão.Que tem uma certa razão nas suas propostas sonâmbulas e embriagadas.Você que chora e molha por um bem que te atormenta, que inventa palavras para os momentos.Você que não sabe o quanto me cabe no peito, o quanto de você mora aqui por usucapião.

Você que tem gosto de bala de café tem fé na estrada e pé em Deus, que quer ser cavalheiro quando está com sono, que me deixa virar as costas e faz-se de mudo.Você que nulo deixou a última questão.Você que não consegue engolir todo o whisky, que leva no bolso o meu vício, mas não trás a cura.Você que segura minha mão gelada no labirinto para que eu não me perca.Que leva minhas mãos e a certeza.Protege minhas dúvidas atrás das costas e guarda meus segredos numa pasta.Você que não crê em destino e nem em graça, que como traça me rói os tecidos. Você que não comigo, mas com outra é rei.Você que eu aturei lamúrias e desacatos.Você homem, bicho do mato, você come, eu prato! Você que some quando as portas vão se fechar.Que consome a vida na segurança da minha previsibilidade.Você que bate, fere, machuca.Que assopra e bota açúcar. Que mente, que sente, que segue e me manda por o cinto. Você por quem eu não sei o que sinto, nem o que eu acho.Você que esconde os nomes e as frases feitas, afoitas. Que diz que eu dou sorte e dou azar. Você que diz querer ficar quando está indo.Que olha sorrindo e finge de repente.Você que é homem e sempre dissolve na multidão.Que arranca gemidos alheios pra que eu ouça.Você que me faz frio no verão, que me faz saia e salto fino.Você que faz filhos com o seu grande amor, faz planos para eles comigo. Você que me é amigo, você que oscila em entediado e sem assunto.Você que aceita minha indiferença por orgulho, que quer morar no interior, cachorros, filhos e casa.Você que casa, eu que mudo.Você que fala acha chato, eu estranho.Você pondo panos quentes, eu queimando.Você dizendo que tem que ir. Eu deixando por não saber o que dizer.Você indo, rindo, parecendo feliz. Eu tomando whisky com guaraná na zona.Você indo, vindo com o novo. Eu vendo chuva na alameda Pamaris.Você indo, abrindo a porta do carro, eu correndo com pernas imaginárias, com pressa disfarçada no borrão da maquiagem.Você, sobre as rodas, eu ficando na estação.Você, mandando um telegrama de que no fundo eu não sou tão ruim, Eu fazendo poeminhas para acreditar.Você, garoto interrompido, cumprindo suas teses de macho, eu garota reprimida, machucando a pele do rosto.Você, moço...Eu maço de cigarros!Vem dançar comigo, não agüento mais dar passos tão perdidos!

Foto: Yves

2006-11-08T08:04:00.000-08:00

Foto: Yves

Relatório dos dias em que o mundo lhe cobra em moedas
Com saudades do homem - pai. Para minha mãe.

Meu pai me carregava como um pacote de supermercado, entre os braços, com cansaço disfarçado na proteção. Meu pai ria do meu tropeção antes, para que eu não chorasse. Dava-me a mão e uma reprova pela desatenção no azul perdido dos seus olhos moles. Meu pai chorava escondido quando eu acenava de um ônibus – indo.
Quando ele foi eu chorei constrangida, procurando o riso que vinha antes pra inibir a dor.
Quando ele foi eu fiquei procurando seu olhar um tempo, me revirando nas poltronas, segurando um aceno.
Quando ele foi eu fiquei despedaçando o mundo, muda, tentando ouvir alguém que acreditasse como ele nas coisas simples da vida. Na casa bonita sem divisórias, cheia de gente. Procurando o bem que se faz por ser bom e só.
Eu passei muito tempo procurando nos homens a crença dele, de que esperar a recompensa é como esperar o troco. A bondade é mais rara do que os axiomas de perfeição estampado nas camisetas, impostados nos discursos.
O mundo, sem meu pai, conta moedas. (Logo, não me comovo).

2006-11-08T07:46:00.001-08:00

Carta de um dia que, desatento, amanheceu.
<Àqueles que meu jeito estúpido de amar não convence.>

Enquanto espero que amanheça o dia. Espio entre os dedos de visão trêmula mais um anúncio ou convite que apressa as datas.
Enquanto não ensaio coerente a prece da corrente que um amigo enviou, desrespeito a madrugada desse novo horário como se houvesse um medo maior das horas apagadas de um sonho que eu não domino.
Se não dormindo eu peço mais por um mundo que, mudo, só me olha pelas luzes de um amarelo rancoroso das luminárias da rua.
Escorrega gotas da noite que nunca emudece. Úmida, arranca grunhido dos seres soturnos e solta os passos dos bichos pequenos do fundo das coisas, das casas.
Um cigarro pulveriza o ambiente das cores puras.
A noite não tem a calmaria da respiração profunda de uma criança de lavanda. Essa noite é dos cachorros dos guetos que ecoam ladros de atenção por toda a avenida de piche ainda fresco. Quase sinto o cheiro.
A infecção que abre quando não há mais cores quentes invadindo os vãos da janela, perturba a desorganização do meu quarto de roupas e sapatos sem chão. A comoção da disposição arbitrária conforta o status de não ser casa.
Caso eu durma, não espero que desfaleça meu modo estúpido de amar que não prende o dia.
Caso eu durma e esqueça de acordar, que para vocês amanheça.

2006-11-08T07:29:00.000-08:00

Contra o tempo Contratempo

A gente leva um tempo para entender que as coisas não precisam estar, tão prontamente, postas

em cima da mesa. Que a disposição dos livros na estante nem sempre significa presença, ou falta, ou descaso. Que o obituário é tão burocrático quanto à certidão de vida inteira. A gente leva tempo pra entender que a melhor frase ainda não foi feita, mas que aquela riscada no guardanapo perdido nunca irá se repetir. A gente leva tempo pra saber que se precisa de pequenas gentilezas e não de coisas “do fundo do coração”. A gente leva um tempo levando muita bobagem junto com a bagagem...A gente vai levando, e o Chico levando a gente no bico.

2006-11-08T07:04:00.000-08:00

Relatório dos dias em que o amor não mata
___________________________________________

Ela quase vomitou o pragmático das relações humanas, mas não abriu mão do momento.
Ele segurou sua apatia nos abraços de mais fuga que acalanto.
Ela fingia-se de contente aos mais ébrios estranhos.
Ele prendia-se em outra direção. Atentamente.
Eles renderam-se a uma concordância de espaço - Ele entro braços - Ela nos abraços.
Ela engoliu a situação e cantou um samba sozinha.
Ele engoliu a situação e foi pra linha de frente.
Eles se encontraram. Ela falou - Ele sorriu. Ele questionou - Ela mentiu. Ele se apertou - Ela ganhou asas.
Ele falou, falou. Eles se falaram.
Ela olhou em seus olhos e quis que Ele entendesse o que Ela não podia falar.
Ele olhou nos olhos e fez que não entendeu - mas se demorou na incompreensão.
Eles permitiram pessoas no momento.
As pessoas não se permitiram a Eles.
Eles têm segredos que não se fala. Mas falaram, falaram pra não deixar que o silêncio denunciasse.
Ele tinha cia. . Ela tinha uma alegria da presença dele.
Ela se rendeu a cordialidade - Foi morna.
Ele atingiu ápices de fúria - Foi quente.
Ele levantou assuntos proibidos, impertinentes.
Ela viu uma espécie de entrega nessa reação.
Ela não reagiu, deixou que ele fosse todo.
Nesse momento Ele era Eles.
O samba ganhou o salão. Eles dispersaram.
Dispensaram mais uma oportunidade de serem.
Ele foi sem. Ela.Foi sem Ele.
Ficaram os outros.

2006-11-01T08:29:00.000-08:00

Você precisa ver os fogos em Outubro. Luz no céu. Não sopro mais seus planos novos. Dias assim eu estava mais enfeitada. Não é tristeza que morreu na boca e na frase insone que eu não soube dizer. Eu não comprei os barcos e os braços atravancam a passagem. O dia lá fora desenhou um céu da sua cor. Por todos os dias que não ventam mais. Como vai você? Eu comprei aspargos e um All Star que me distanciam dessas ruas. Não levo e não trago o cigarro pela manhã. AS crianças se escondem nos morros e amontoam minha história da janela. Você costumava passar horas... Passar os olhos estranhos dentro da minha vista cansada. Eu estou com algumas escoriações do mês de felicidade. A vida caçada me descansa em pressa com maquiagem de olho. Estou com marcas dessa cidade e de horas que as estrelas dormiram no chão áspero. Esperei sua fala de morte e ela explodiu na beira de um sol plástico. Espiei a frase sem entender. Logo daqui tem um lago. Longe do cheiro da música triste você me parece profundo. Dancei com raios nos olhos. Você precisava ver os fogos de ontem. De antes de tudo o que estava amarelo. Eles caíram sobre minha cabeça de boca iluminada. Dentro do céu da boca eu não entendo a festa. Sem a sua profundidade só o clarão me permitiam o sublime do conforto. O confronto das horas marca meu pulso a passos largos. Estou quase bem repetindo a mesma música 7 do Cd.Eu não dormi ainda...espiando, esperando. Você precisa ver os fogos em mim!

2006-08-09T12:20:00.000-07:00

FOTO:Renata Rocha

.FLAP.!¨ ..........................................

Há um filme para cada papo
Um boteco para cada esquina
Há uma menina para cada teto
Um excesso para sina

Há uma trilha para cada papo
Um verso livre para cada rima
Há uma sandice para cada tese
Uma erudição para cada aspirina

O clima ajuda a ventar os papéis
O clima aproxima o fato da linha

Há uma notícia para cada papo
Um fato, um chato e um jornalista.

E há sempre um jornal para manchetar o dia
Que não interfere em nada.

2006-08-09T12:18:00.000-07:00

Estatelados ao lado da preguiça
______________________
O sol reage
_________ As formigas desenham listras
______________________________________________________________*

2006-08-09T12:16:00.000-07:00

Antes
Era nada – passava o dia esperando acordar. Tudo nascia menos o confronto. O conforto doía às costas. Encostava os dedos nas unhas nos esmaltes dos dentes. Roia-se. Nada – nem frio. Enquanto secava as horas e as mangas estatelavam-se em comida para insetos. Era quase – e isto de indefinido era nada.

2006-08-09T12:07:00.000-07:00

Ainda o que veio no bolso da FLAP!
____________________________________

...¨De improviso...¨

Você amaria. Falo em amor porque você reclama menos grosseria em minhas blusas de naftalina. Você estranharia. Como minha grafia torta toda sem pontuação. Meus livros de não ficção jornalística. Traria seu casaco. Cacos nos bolsos de espremer demoras. Ninguém entra e ninguém sai. Acenderia o fogo alheio sob o espelho enamorado. Você faria um filho. Enquanto eu escreveria uma frase curta no lado B do maço de cigarros. Meus olhos se cansariam das cores e formas que eu descobri sozinha. Alinha da língua e a política dos copos refrigerados. Corpos com casacos suados do tempo indefinido. Você acharia lindos os passos perdidos nos bicos dos sapatos alegres. Acabaria rindo distraído de detalhes. Chamaria-me a tenção por chamar a atenção presa no embaçado do vidro que alguém risca. Arrisco os minutos segurando sua intenção ao meu umbigo feio. Você caberia nesta cadeira vazia de Virgínia Woolf . Afogaria neste lago este meu lado árido. Você estaria indo a cada frase de ritmo e pressa. Você pregaria minha espera numa moldura. As pontas dos dedos ressecados riscariam no chão versos sem trotes. Você tropeçaria nesta revelação. Nunca mais faria a barba. Você desarmaria as palavras e os pelos de frio. No fio da fumaça que decodifica em desenhos o que a boca não falou. Você amaria, desamaria, chamaria Maria. Você aconteceria enquanto venta lá fora - antes mesmo de eu ter que te inventar.

2006-08-09T11:55:00.000-07:00

Foto: Renatinha Rocha

Recortes da FLAP (Enquanto o bar esperava a noite e eu a pressa...SP)

" Enquanto todas as caras passeiam
Troveja luminosos naturais
Rasga-se o breu
O frio filho do fino
Soa minha brejeirice
Os dias líquidos merecem nascer hoje"

#__________________________#

" Uma parede de molduras Kitsch
O termo inventado para o papo
Sugere as sinopses dos jornais
No mais – pede mais uma
A figura afoga meu relógio de folga
Hora do almoço "

2006-08-09T11:52:00.000-07:00

...Ele prendeu o dia no buraco do olho. Um engano. Os cílios cerrados encarceraram a cena. Quem morava na retina, chamava-se pupila. Ele prendeu a pulsação nas pálpebras. Um dia, num golpe de vista, o dia desprendeu-se liquido. Ele abriu o olho pra catar uma por uma. A luz do dia, contrariada, ofuscou a vista. Ele aprendeu aquele dia no olho.

2006-08-09T11:51:00.000-07:00

"Ele falou: tudo bem. Eu entendi. O amor não entende nada."

2006-08-09T11:49:00.000-07:00

" Enquanto atropelo os astros as bailarinas parecem atletas. Asseclas nascem na esquina onde eu dobro alguns minutos. De branco o vento fica mais assanhado. Enquanto conto moedas as palavras silenciam no bolso."

2006-08-09T11:48:00.000-07:00

Eu não guardo um pedaço. Do sapato já foi o dia. Só o que eu calo supre as vitaminas do corpo. Teria mais dedos, caso me permitissem o pedido. Abraçar as metades não me faz inteira. Ainda prendo a timidez no lábio e uso o isqueiro para apagar o assunto. Esperar a noite interromper a tela é o único elogio ao relógio. O óbvio de ser fase não me faz lua. A frase que eu não disse fica suspensa no céu da boca. Á toa, decifrando o agrupamento das palavras distraídas.

2006-08-02T11:32:00.000-07:00

"QUANDOO DIA NASCER E MORRER" - Cordel do fogo encantado

Bate a cinza. Noite alta, nem clara, nem entregue. Um negrume perdido faz fundo de contraste. Festa de luz no baixo da cidade de boca aberta.
Entra gente tropeçando na embriagues que eleva o assoalho. Fica menos distraída de gente quando está sozinha. A cozinha por desacumular as sacolas de “obrigado pela preferência”. A diversidade delas demonstram que agradecer não é preciso. Prefere um pouco de gelo a mais e que o garçom pingüim examine o cinzeiro. Trouxe a casa na bolsa em um espelho de trás da escova. Quando acha estilhaços de coisas perdidas acha muita graça. Insinua-se a si mesma no espelho. Bonita. Não espera a sentença de uma gravata embebida de perfume doce e relaxa na figura que lhe é tão peculiar. Em vezes se ama e se odeia. Acha saudável não morrer de amor. A dor lhe absorve uns quilos que faz bem as saboneteiras. Saltam aos olhos como agora. Esteve presa em um afeto que botou as unhas vermelhas de um forte que a acomodou. Incomodou-se numa manhã com a garra fincada e foi ao mercado. Nunca havia entrado neste que agora dava a preferência por Ter faixada verde. A dor de descobrir o ledo engano comprou legumes. Perdeu 3 quilos. Limpou a casa como quem procura os cacos. Dias de vexame e televisão ensacados pela preferência de desobstruir a passagem. A bagagem que não levou nas mãos pegou pelo ouvido. Hino de Duran, Aquele velho Chico. Mulher irresistível aos olhos tão verdes como os legumes e a fachada. A mulher que compra toalha na liquidação por cacoete. A cidade continua aberta em luzes. Ela desenha um cartão postal para a pessoa que não mora mais em endereço. Bate a cinza com ar de desprezo pelas coisas que finda e só. O cigarro não é uma companhia confiável.

2006-07-20T14:27:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

DÓ menor.

SOL maior.

2006-07-20T13:51:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

ALGUÉM CHAMADO DE HOMEM E DE PAI

De tudo, talvez, permaneça aquilo que nunca emudece. As horas que nunca se apressam.
A arquitetura das coisas nas gavetas.
De tudo, talvez, permaneça aquele pássaro que se perdeu do bando, uma nota fria no gelado dos dedos, uma foto sem legenda.
De tudo, talvez, permaneça aquilo que não mora na boca, não veste adjetivos e é decapito de intenções.
De tudo, talvez, permaneça aquilo que não é matéria, que não é manchete e não se prende com os dedos. Permaneça a presença que a falta ocupa, ou a culpa de não ter prendido o instante.
De tudo talvez permaneça...Mesmo que a sentença seja triste, rastros de bondade, e centelhas de esperança.
Permaneça a lembrança das portas abertas como os dedos das mãos – como os dedos que apontam e aprontam um aceno.
De tudo, talvez, permaneça o assombro - ante a moda, a morte e o medo. A calma de não possuir as respostas.
De tudo talvez, nada permaneça. Nem a lembrança, nem a carta, nem a malha verde. Não permaneça a música dos trovões e as estrofes para rimar comigo.
De tudo, talvez, nada tenha acontecido. E amanhã restará tudo ainda a se fazer...

(Lento era o dia que não ensaiávamos lamento....Não terminar minha carta é guardar um pouco desse tempo)

2006-07-17T14:32:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

Alguns dias, como traça, te rói o tecido.

(11 Novembro de 2003)

2006-07-17T12:23:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

Teria sido tudo tão simples desde o início –você aqui eu mais em mim do que para mim, mais você foi e eu vindo – rindo com a situação descabida de perder o ar e o passo enquanto a multidão contrariava a minha mão e meu ritmo – sonolento, vagabundo. Um sol em mim e lá fora tanta água escura – escasso era quem via os raios, quem era os raios. Eu rindo. Você achando lindo e esquisito eu rindo – você indo e eu apertando a campainha do instinto, doida pro mundo parar de olhar constrangido meu umbigo solto. Meu jeito entregue de atirar no seu olho – na imensidão de mato fresco que mora dentro dele e sopra em mim. Sobra em mim brisa desses dias que não ventam fora, você rouba a cena da estiagem quando me permite atravessar a rua ...

2006-07-16T11:08:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

.não adianta vir me falar destas coisas novas. a única coisa de tom são suas meias coloridas. de

nada adianta – ir adiante é uma ilusão do tempo, como voltar também. o sentido é algo mais

novo que esta ferida aberta e este vestido leve. toda manhã um elefante caminha tranqüilo na

sala de louças. todas as moças trazem maçãs no rosto. o resto é batom no guardanapo. não há

números tão exatos quanto os horários perdidos. ir contigo é perigo tanto quanto ficar e ver os

pássaros, e pintar dois quadros e ser música. não há mais pés que circulem sem fetiche com o

fatídico. os sinais, todos esperam. esparramo esta casa toda ao lado que venta mais forte. por

medo, moda, por cegueira. anuncio no jornal que não vou tão mal. que eu fico um tempo, e o

tempo não fica muito em minha companhia. foge pela minha janela de vidros quebrados –

pedaços de muitas coisas. e a única alegoria que você carrega são restos de maquiagem furta-

cor. o dia espalmado de cinza ficou caçando ao léu seus gestos incontidos. quase vertigem desses

vôos que riscam mensagens no céu nublado. seu lábio comeu meu medo de pensar alto.

2006-07-16T10:44:00.000-07:00

. começar é um ponto. terminar é uma ponta. o que me interessa é a ponte. (.não me aponte. eu procuro.)

2006-07-13T07:14:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

Sair a carne dura
Caricatura presa na parede
Na aparência
Desaparece na estatura da sombra que desfigura
A esta altura

Líquida toda
Escorre
Corre
E nesta lonjura
Minha carne
Toda dura
Toda mole

Sair a carne escura
Na injuria de postar o pigmento
No lamento
Demência mítica daquilo que não se define
E que comprime

Lânguida toda
Escorre
Corre
E nesta lonjura, nesta desforra
Toda carne escura
Toda carne tua....
Borra

2006-07-13T06:50:00.000-07:00

Foto: Werinton Kermes

.Sigam em mim estas coisas. Tristes, ora talvez, sendo apenas. A alegria desbotou de uma árvore muito baixa. A linha da mão corta. O rio d’alma corta a garganta numa saudade. A mãe gorda cola tudo. Farrapo por fiapo.
¨