Diário de Bordo

Imagem: Yves

D.i.s.p.e.r.s.o.s

"Você nem olhou para as coisas que admiro, e nem ouviu, mas era eu quem te chamava com meu último suspiro" (P. Moska)

E ela então jurou que, dos dias, sempre traria um pedaço no bolso. E diariamente, após a hora exata, o entregaria sem alardes. Era, por certo, a melhor fatia das horas.
Ele não suspeitava.
Ela se enfeitava, mas dentro do olho. E vagava pelo teto enquanto o mundo acontecia sem a perceber. O melhor do dia ela prendia com fitas. Aflita.
Em vezes o que guardava eram horas de atenção. Presente silente. N’outras a retórica.
Em dias entregava um tempo com histórias bobas que varria as cinzas do dia lá fora.
Em outros o momento mais leve do desvelar de um segredo infante, que desafrouxava a gravata dos compromissos formais, solenes.
E podia morrer o sol já naquele momento. E fechar o tempo enquanto voltava para casa pelo mesmo caminho de pés obedientes.
Não havia mais eventos que a despertasse para fora.
Enquanto os ventos zombavam pelos cabelos. Ele morava dentro.
E o resto, era procura: Um acalanto e uma cura pro dor dele do dia seguinte.
Ele nunca percebeu
E quando ela distraiu-se um tempo. Esquecendo de guardas das horas, pra ele, o melhor momento: ele desistiu dos dias. (sem perceber)